"¿Existe una gran historia que narra los sucesos exteriores al individuo y otra pequeña e independiente constituida por los relatos de lo cotidiano? El destino no es un atajo individual y caprichoso de la vida de cada persona sino una encarnación particular de la historia." Mónica López Ocón Argentina, siglo XX Tiempos difíciles en...
Había terminado la primaria en mi pueblo natal, Charadai, cuando mi papá decide llevarme a trabajar con él en el campo, porque cuidaba animales de algunas personas del pueblo. Yo tenía doce años entonces. Era pleno verano y una gran sequía azotaba la región. Así que salimos bien de madrugada,...
No importa en qué lugar geográfico nacemos, si es ciudad o pueblo pequeño, para generar hábitos saludables desde los primeros años de la infancia. Mi hermano tenía siete cuando me asomé a la vida un 14 de abril, coincidiendo con un Jueves Santo. Además de esa circunstancia, como segundo nombre me...
Sólo cambiamos de traje Surgió de la nada. no estaba previsto. Nunca preveo un viaje, es más, no me gusta viajar. No obstante, esta nada se convirtió en “el uno de Plotino” que, más allá del derrame impersonal de energía, nos plantea la imperiosa premisa: ¿Qué nos distingue? Llegamos con mi...
Caminaba medio depre por la calle Ramón Falcón, en el barrio de Flores, me había jubilado hacía poco y seguía trabajando, pero a un ritmo mucho más tranquilo. Eso me dejaba tiempo para tratar de encontrar algo que me gustara y llenar mi tiempo libre. Ese día había pasado por...
Vivíamos en la calle Ricardo Gutiérrez casi esquina Emilio Lamarca, a metros de la barrera, con frente mismo a las vías del ferrocarril San Martín. Allí, mi abuelo paterno, tenía su vivienda familiar que supo albergar a todos sus hijos, su suegra y algunos que otros parientes. Al frente tenía una...
Con un último aliento, me tomó del brazo con fuerza, y me dijo: -¿Y la llave? ¿Dónde está la llave? ¡Cuidá la llave del ropero! Han pasado tantos años ya, pero nunca voy a olvidar esa mirada. La última. Ella y yo sabíamos que no habría otra. Fue un fuego voraz, como...
Leí por ahí que el mejor lugar para guardar un recuerdo es escribirlo. Capaz sea este mi primer recuerdo, o al menos el más lejano. Según creo fue un primero de enero de no sé qué año. La noche previa todos habían estado en mi casa. Corrió el vino, la comida...
Estoy sentada en el piso de la cocina en pijamas, frasco en una mano, cuchara sopera en la otra y boca llena de mermelada de damasco que se me escurre por las comisuras. El problema es que tengo sesenta años; que son las cuatro de la mañana; que estoy a oscuras;...
Dedicado a pacientes de alzheimer y cuidadores. “Si ustedes hubieran visto a mi madre en esas reuniones en las que conversábamos de lo divino y lo humano hasta la madrugada… entenderían lo que les digo.” Voy caminando al trabajo por las calles de veredas angostas. Enrollar los pies con las hojas produce un ritmo...